A hora certa

“Lembra a gente descendo isso ontem no escuro?” — ele me perguntou, enquanto apontava para uma montanha de rochas irregulares.

A única coisa que eu lembrava eram das estrelas no céu e do show de jazz, o resto se foi junto com o último shot.

A gente estava no Neguev, o deserto de Israel, acampando em um lugar isolado e hippie. Decidimos ir para a cidade a noite e eu tinha esquecido de levar uma blusa. Saí enrolada em um cobertor, enquanto nosso amigo usou a calça de abrigo como cachecol, e ele bombacha e moletom de caveira bordada. Foda-se a estética, o importante é estar confortável.

Foi uma noite muito divertida, cheia de histórias e um cenário fora do comum: o deserto a noite é espetacular. Uma cerveja aqui, um vinho ali e, por fim, um shot.

Acordei no outro dia com dor de cabeça, enquanto ele me olhava tranquilo. Sem ladainhas, fui logo ao ponto. “Diz aí, eu fiz algo que deva me arrepender?”

“Não, você tava super normal, só achei estranho você querer sentar no meio do camping pra ver as estrelas na madrugada fria.”

“Essa parte eu lembro, inclusive não entendi porque você não se juntou a mim, o céu estava maravilhoso!”

“Bem, fora isso, nada demais. Ah, você disse que me amava também.”

Silêncio.

Caraca, já eram alguns meses que eu estava pensando em me abrir, mas por algum motivo eu nunca achava a hora certa. A gente já estava morando juntos fora do Brasil depois de 6 meses de relacionamento, sem saber onde iríamos parar, só com a certeza de que teríamos um ao outro e não aumentaríamos o peso das mochilas até se estabelecer. E aí a pessoa ainda quer achar hora certa para dizer “eu te amo”. Francamente.

“Bem, é verdade…” — eu disse com vontade de enfiar minha cara no travesseiro e ficar ali por um tempo.

“Que bom, é recíproco.” — ele me disse sorrindo e me dando um beijo carinhoso na testa.

Meses depois decidimos casar. Sem shots dessa vez.

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